Стихи ....
Мне до тебя, как до Китая,
Но до утра намного дольше,
И я по-рыбьему глотаю
Тревожный запах узкой ночи.
Она пришлась не по размеру –
Я слишком вырос, в ночь врастая,
Она мне велика, как мера,
Мала, как истина простая.
Ты мимолётом написала
Прощальный вальс, не зная только,
Что звуки тихого финала
Взревели увертюрой горькой.
И ноты, прочитав с натуры
Меня, кричащего извне,
С твоей небрежной партитуры
В глаза смотреть боятся мне.
15 ноября. Марре-Сале – Усть-Кара.
Спал до обеда. Заходил профессор: почему мы не полетели? Я ему ответил словами утреннего объявления по трансляции: мороз минус 15, сильный северо-восточный ветер (правда, там говорилось не «сильный», а «свежий»). Профессор ушел.